l'estetica degli specchi.

senza troppi santi
forse con troppi eroi

il mio respiro rimane rumoroso
sarà per le troppe sigarette

non reggo tutto questo
fuori inizia il freddo
ho gli occhi illuminati.

mia madre ripeteva che è solo la vita.
io mi convincevo che in fondo è solo noia.

con lo stomaco ricoperto di qualcosa che brucia.
non mi sono alzato. sono rimasto la. seduto per terra.

che poi tra pochi giorno respiro il mare.
e tutte queste feste le dimentico nel sonno.

il mio cuscino è sempre caldo.
ma cerca di non svegliarmi.