Non è alcun giorno del cuore.
al massimo del pianto.
mentre le persone regalano
sorrisi senza motivi apparenti
e i santi tra poco in festa
la mia morte ad un distributore automatico.
il resto in un caffè
e di pruriti nemmeno uno.
l'umore quello è ballerino come le giornate col cielo
piombo e lindo.
sotto il culo o sotto braccio. dipende da come
pieghi le palpebre.
non ci resta che aspettare.
qualcosa. qualcuno.
il sole. mia madre. il citofono.
ma niente cuori.
ne ho già due.
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